меня можно любить,но нельзя влюбляться. хотя если всё касается меня.. пожалуй это будет не дешёвая драма, а просто и ясно. Будующее может быть,но не может существовать.
Бывают счастливые встречи,которые могли бы длиться вечность,но они мимолётны и последние.И каждый раз приходиться давать один и тот же ответ. Это моя вина. Простите за то что такая. Но может быть там где-то я похоронила частицу себя..
Может быть на той платформе под снегом,провожая фигуру на фоне блестящих рельс.
Или же может быть там в детстве где всё было просто и безметежно, и можно было просто существовать не думая о последствиях.
Или там на листе серой бумаги, на которой случайно капнула оранжевым ,а потом красным,синим,зелёным, и вот уже всё раскашенно,но там в центре фмгуры возле сердца всё равно просвечивает та самая серая краска,которую не сотрёшь,не замажешь. И толкьо она говорит тебе о том, что ты не совершеннен,не полон, не красив душой до самого конца.
Там..в маленькой комнате на полу лежала игрушка плюшевого кролика,совсем одна,среди хлама.
А выброшен почему-то был не хлам, а эта ни в чём неповинная игрушка.
Там где ты не понимаешь, почему когда ты засыпаешь,кажеться что не тв выключаешь себя из мира, а мир выключается вокруг тебя.
И где -то там ты теряешь самое важное.
А вокруг так много людей, которые хотят сделать меня своим.. кем угодно,но толкьо не той ,которая останеться самой собой.Подобие маски,новое враньё, которое сделает их счастливее, их ..тех кто обманывает себя. Но обманом своим они себя защищают.
А я.. а что..я.. я открыта..И сколько бы раз не разбивалось моё сердце,сколько бы раз я не разочировывалась. Я всё равно останусь..
ШИЗОИДНОЙ,МАКАКОЙ! (которые увы многиииие не знают)
(ну вот и наплевав на лирический момнт, я поставила все точки над "И")