Julija_Strolaite
Люди несущиеся на работу с утра, были серыми, похожие на зомби , пингвинами, переминаясь с ногу на ногу по пути к эскалаторам.
Глава вторая «Быть мёртвым»
Глава вторая «Быть мёртвым»
читать дальшеКакая радость, что больше никто не наступит мне на ногу, что ни одна тележка, не проедет по моим пальцам, что никто не сплющит меня в вагоне в час пик, и не уронит на меня жирный пончик. Я плыл по веткам метро, осматривая людей, и изучая, тот факт что ни кто не ощущает ничего, даже когда я пролетаю мимо. Точнее я шёл, но плавно и легко, от того мне наверное казалось что я лечу , через эти толпы ни в чём не подозревающих людей.
Сколько, же таких умников я как я по какой-то причине , тоже спускались в метро. Тут было «менее жарко» как то сказал мне какой–то бомж, что умер пару лет назад, в вагоне, но по какой-то и причине не способный выйти из вагона, или перейти в другой.
Но я мёртв, я не знаю ни холода, ни жары, ни голода, ни прочих потребностей , вроде той, что бы каждый день ставить лайки в фейсбуке, и выкладывать еду в инстаграм .
Но фраза мне понравилась, я чувствовал, что внизу в метро, я был легче.
Хотя не всегда, скажу и не самое приятное, помимо туристов и призраков, в метро был ещё один бич. О нём я говорить не хочу, но эти создания были ближе скорее к нам, чем к дышащими существами. Их мы обходили стороной. Они жили только внизу, и они были темнее нас, тяжелее, и грубее. И если их кто-то ощущал из живых, с ними не всё будет хорошо, потом. Я понимал это. И эти существа вызывали во мне отвращение.
В дорогом кафе, на главной площади я сидел возле студента с планшетом, который писал глубокую политическую мысль в твитере, а я сидел и пытался почувствовать запах его кофе, но не мог. Я скучал по таким простым вещам.
В кафе бегал официант, лет сорока, лысоват и очень импульсивен. Бедолага настолько трудоголик, что даже не заметил, что давно не принадлежит миру людей.
Он бегает принимает заказы, суется и мучает себя за любую потерянную секунду.
Не смотря на то , что так же заметил, что живые нас не видят.
-«Опять ты Джейн?» - он помчался ко мне с блокнотом.-«Что сегодня?»
- «Ты прекрасно знаешь, Я пытался почувствовать, но не смог».
-« Хех! По пятницам приходит мистер Лоуренс, он заказывает розбив, аромат его, я прсото как героин ощущаю. Советую»
-«Спасибо , попробую зайти в пятницу».
Больше всего я был разочарован в том, что даже умерев, я ощущаю то же самое что чувствовал до смерти. Я всё так же ничего не чувствовал.
Однако, надо дать должное, я стал общаться с людьми чаще,чем при жизни .
Алиса, девушка из музея антикварной мебели, была для меня отдушиной.
Помимо всех призраков, с которыми я общался, она точно зала ВСЁ что с ней случилось, но я так и не понял, почему она осталась тут, вместо того что бы отправиться в мир, о кортом я ничего тоже не знаю.
- « В этом музее в тёмном дубовом шкафу живёт девочка. Она тоже всё знает, но живёт тут, я не понимаю почему, ведь дитя, ничего не делало, и ни чего не забыла, как и я».
Девочка жила в 60-х, она была с длинными белыми волосами, в голубом платьице, всегда улыбалась, и не расставалась со своим красным мячиком.
Как бы не полагалось таким как мы помнить наш конец, она точно знала.
-« мама мячик положила в шкаф, я влезла, а дверь закрылась» .
Девочка напевала свою историю, как стишок для считалки.
А я стоял возле шкафа, наблюдая за тем, как мячик бился об стену и возвращался в руки хозяйки, и думал, ты тут потому что мать всегда чувствовала свою вину. Но её уже нет, так что я всё же не понимал, почему девочка осталась тут.
И только глядя на неё, я стал думать о себе. А почему я тут.
Алиса была тут , она любила истории, всё истории, от историй мебели в музее, до историй посетителей. И она была настолько наполнена историями, что просто не ушла из этого мира, когда пришёл час.
_ « что же я буду слушать нового там, а вдруг там ничего не будет. Лучше я тут останусь и буду дальше слушать истории».
В случае с ней , я был удивлён, её выбору. Как правило, те что не уходили, становились не очень добрыми существами. А она ни чуть не изменилась, всё так же слушает истории, подпитывая хобби.
А что , тут делаю я? Меня в жизни, ни какой интерес не держал. Тогда что ради всего Святого я тут забыл?
И что , что же у меня было в карманах,.- я подумала об этом как Голумн,который,знал о кольце в карманах у Бильбо. ОТ этой мысли я стал смеяться.
Да-да , я мог смеяться.
Возле музея была стройка,уже год, там строили торговый центр, возле неё всегда стоял с биноклем Джим, Джим погиб на стройке в результате несчастного случая. Он знал, что его команда винила себя в его смерти, и он так переживал за них, что решил остаться . И надо сказать лучшего смотрителя за стройкой нет во всём городе. Стоит где-то гвоздю не так укатиться, Джим уже был начеку, ведь смерть не дремлет, она может быть очень хитрой. И ты можешь погибнуть нелепо от просто гвоздя, который кто-то уронил.
Знал я ещё и не очень хорошего «человека» . Смит из подворотни был омерзительным и тёмным. Он всегда встречал меня шаркая ногами и причмокиванием. Так же он встречал своих жертв. Будучи серийным убийцей, Смит, имел ангельскую внешность, его светлые кудри спадали до плеч, а светло голубые глаза, смотрящие прямо в душу, всегда вызывали доверие.
НО что этот отвратительный , даже язык не поворачивался называть его человеком, делал тут. Вместо того, что бы гореть там, где ему надо.
Джим был сильным, он мог пугать живых.
Я обходил его боком.
ПО нелепой случайности все мы знаем, друг о друге много, с первого взгляда, поэтом Джим знал меня.
_ «Что Джейн,опять ищешь свои чувства?» Он причмокивая прыгал на моём пути, делая вид что пьян в стельку. – «а если бы ты замочил пару людишек, ты бы почувствовал, что ты король, что у тебя есть власть над этими мерзкими кусками мяса».
- «да мне плевать , что ты говоришь. Я ищу чувства не власти, а совсем иные.
Мама сидела у камня. Я иначе ощущаю время. Совсем иначе. Мне бы и в голову не пришёл, тот факт, что после моего далёкого, вечного путешествия прошло пол года.
Мать сидела у камня, с моим именем. На нём так скоромно, были вырезаны гвоздики, которые я никогда не любил.
Я стоял долеко,но всё видел и слышал.
Мама просила прощение. Это было так нелепо, что я неволей улыбнулся. Единственное за что её можно было простить это ,за то чего она не помнит. За те мои 10 лет, и наплевательское отношение к моим заскокам, которые возможно и велелись в то, что мне никогда не исполниться 26.
Но её винить в этом было нельзя, ведь в своей смерти виноват только я .
По алее номер 45 проехала белая машина, она встала на следующей улице, но потом стыдливо вернулась обратно на 45.
Из машины выглянул, нелепый толстячок, он покосился на плиты, сморщился и поглядывая на листок бумаги, вышел из машины и направился в сторону мамы.
Что это за пень? Я его не знаю. НЕ смотря на то, что я смог видеть и слышать из далека, я подошел ближе.
Мать скривила губы и с полным остервенением следила, за подбирающимся всё ближе к ней толстячком . – «Самое время выползти из норы трус! Ты не достоит быть тут!»
Толстячок в моих глазах, стал ещё больше походить на неуклюжего крота, который своими красненькими глазками сверкал то в даль, то на мать, то на эти ужасные гвоздики на камне. – Ты же знаешь, я не мог иначе», он скукожился словно свет его плавит , в чём окончательно стал похож на крота.
И в этот момент, я сильно пожалел , что я жмурик, ведь дать по морде Кроту, захотелось сильно. Не смотря на то , что я не чувствовал не злобы , ни жалости, я понимал, что так было бы надо.
Это был мой отец.
После десяти минутной смотрины, моей могилы, он изрёк красноречивую речь , о том, что он жалеет, что не знал меня и о том что упустил, потом кинул на могилу розу, которую я сразу не заметил, из-за бумаги с номером моей могилы.
И скрылся прыгучей походкой, так же как Крот, во тьму свой не подходящей ему белой машине.
Мать постояла ещё минут пять, сказала, что любит меня, и немного хромающей походкой пошла по рядам могил, в сторону выхода.
Мне впервые за столько лет , захотелось выпить. Точнее не лет, время больше мне не понять, оно для меня отсутствует, а я по привычке его воспринимаю, как всегда.
Впервые я надрался до чёртиков в школе, когда хотел почувствовать, что я жив.
И мой опыт мало меня впечатлил, учитывая что я напугал всю компанию, своими красноречивыми изливаниями моей «не повторимой души».
Сегодня я бы хотел выпить, чего угодно, хоть дешёвого вина в пакетах, от которого люди травятся. И сказать тост – «Ну, за воссоединение семьи», и выпив пол бутылки, кинуть её за спину, услышав звук разбившегося стекла, хотя стоп, какая бутылка, это же пакет вина.
Но выпить я не мог.
Julija Strolaite
@темы: "писанина", "творчество"